poesia

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28 de setembro de 2012

"Um desabafo em vernáculo"














Quanto mais estes ladrões,
vão estendendo seus tentáculos,
mais me assanham emoções,
levando-me p'ra vernáculos:

Filhos de uma real vaca,
são "porcos feios e máus",
ladrões pegando de estaca,
entre montes de calháus,

Também filhos de real puta,
e por danados, pocessos,
e a gente vil lhe disputa,
os seus abjectos processos,

"Coelhos" que se alimentam,
com "relva" farta em canudos,
e ao repasto acrescentam,
"cristas  com outros lanudos",

Concluindo, estes safados,
corja que jamais se viu,
deveriam ser mandados,
para a puta que os pariu,

Pronto... desabafei.

12 de setembro de 2012

"O polidor de pianos"









Ser polidor foi acaso,
para um antigo pastor,
mas tal acaso foi azo,
para amar ser polidor,

Um polidor de pianos,
que por via das funções,
lhe trazia à mente os anos,
de gratas recordações.

Polindo as teclas tocava,
chamando a alma da flauta,
e em memória a guardava,
como se fora uma pauta.

Em pauta, feliz lançou,
as mais belas melodias,
que em pastoreio tocou,
p'ró gado nas serranias.

Certo dia o polidor,
despedido, não polia,
e já não sendo pastor,
a sua flauta jazia.

9 de setembro de 2012

"Terra, um lar não só de gente"











Soubesse o lobo falar,
e diria certamente:
vós ocupaste meu lar,
já não vivo livremente.

Soubesse o peixe falar,
decerto diria à gente:
foste meu lar conspurcar,
e me matais lentamente.

E a joaninha dizer,
e por certo nos diria,
que plantas irão morrer,
porque a gente a irradia.

E uma pomba dizer,
e dos altos, nos diria:
receio em terra descer,
a despiram de alegria.

Prouvera ao homem repor,
à terra a sua harmonia,
lhe volvendo a verde cor,
para cessar-lhe a agonia.

4 de setembro de 2012

"Minha almejada utopia"















Ter a batuta, eu quisera,
e de outro modo regia,
fazendo jus à Quimera,
minha almejada Utopia.

A dividia em fracções,
tantas quantas os carentes,
e lhas dava, quais poções,
fazendo deles Regentes.

E aos Regentes propunha,
a regência em sintonia,
porque a Pauta não dispunha,
o espaço para Anarquia.

E que juntos e aos sabores,
de uma perfeita união,
cerrem Pauta ao predadores,
lhes amputando a função.